Inverno

L’inverno è un ciuffo confuso
Fuori da un cappello
Dove il sopracciglio insicuro
Si perde tra il capello e i suoi pensieri…
Un ciuffo d’erba brinato
Fuori contesto
-inatteso
Un attacco di inquietudine
Durante il temporale.
È il vapore silenzioso del respiro
In un pomeriggio gelido,
Stampato a singhiozzi
Su un asfalto ghiacciato
E sui vestiti miseri, indifesi,
Che tentano invano di coprirci.

Siamo tutti così nudi di fronte al freddo!
Chi più, chi meno, soccombiamo al suo
Ritmo incalzante, al respiro rapido e stracciato, agli arti fiacchi e inerti

Ci si abitua a tutto, ci hanno detto
Ci si abitua ai singhiozzi di gelo,
Al contatto tagliente con la pelle cruda
Al freddo sibilante che spazza via il tramonto e si trasforma presto in tramontana.

L’inverno è Il tacco gelato impastato nella
Nebbia
Il crollo lento di ogni tua certezza
È lo stacco -scacco matto- dalla temporaneità
Per navigare di colpo
-a strapiombo- un silenzio infinito.

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Stazioni

  
Un uomo aspetta

qualcuno in stazione

Una speranza, forse,

Un amore…

I cui passi hanno

Il rumore del suo

Cuore.

E mentre aspetta

Scrive una poesia 

Come fosse rapito

Dal vento,

In quell’istante

Solo figlio del momento 

E ce n’è di nebbia 

D’inverno, al mattino

E se ne sta lì tra 

La nebbia l’uomo

E il suo taccuino

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