Iperbole

Siamo fogli bianchi in attesa di essere scritti

siamo ipotesi non dimostrate,

siamo tempi in divenire.

Siamo le scarpe che ci portano e i piedi che le indossano

siamo i polmoni che respirano e l’aria stessa che ingeriamo.

Noi siamo nuvole,

fatti d’aria e lacrime.

E siamo una poesia

che sfiora i pensieri

un istante prima del sonno

e siamo il sogno che scordiamo al mattino.

Noi figli del Destino.

Noi,

alberi e pianeti, e aurore boreali.

Noi,

draghi prigionieri di venti di Maestrale.

Ci abita il silenzio ed un raggio di luna

ma il cuore, il nostro cuore ha la capienza di abbracciare i mondi.

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